Сказание о Яросвете 4. «Хвойным покровом стройного бора...»

    Хвойным покровом

                    стройного бора

        Жизнь,

              еле теплющуюся во мгле,

    Промысел кроет от войн и разора –

        Бурь, разгулявшихся по земле.



    Мрак запредельный.

                      Посвист метельный,

        Прялки постукивание в ночи...

    Плач колыбельный.

                     Песнь колыбельная,

        Шепот пугливый: – Молчи... молчи.



    – Баю... – качает.

                      – Баю... – стращает:

        Вон, злой татарин идет,

                               идет... –

    Мать о грядущем плачет, вещает,

        Зыбку качает –

                      взад,

                           вперед.



    Полные груди. Полные губы.

        Полузвериный, мягкий взор...

    В тесных землянках, в крошечных срубах

        Матери

              с полночью

                        разговор.



    Так – в Ярославле. Так – в Путивле,

        В Вологде,

                  в Муроме,

                           в Устюге:

    Буен растет ли,

                   добр,

                        игрив ли –

        Только бы креп,

                       назло

                            пурге.

    Смерд ли отец,

                  холоп ли,

                           дьяк ли,

        Поп ли, боярин, дружинник, тать –

    Лишь бы

           в роды и роды не сякли

        Силы,

             плодотворящие мать.



    Всюду ей ложе: в тучах беззвездных,

        В гульбищах, в деревнях, на юру,

    В душных кремлях и воздушных безднах,

        Утром,

              средь ночи

                        и ввечеру.



    Всюду, где сблизились двое – она же

        Взор свой, колдуя,

                          правит

                                вниз –

    Цепь родовую ваять:

                       на страже

        Вечно творимых телесных риз!



    Буйные свадьбы,

                   страстные игры,

    Всё – лишь крепить бы

                         плоть

                              страны,

    Плоть!.. – В этом воля

                          кароссы Дингры,

        Смысл ее правд

                       и ее вины.



    Каждый ранитель

                   русского тела,

        Каждый губитель славян –

                                ей враг,

    Каждого

           дланью осатанелой

        В снег зароет,

                      смоет в овраг.



    Душной, слепою, теплой, утробной,

        В блуде и в браках –

                            одна везде,

    Плоти Ваятельница народной, –

        Где ж ее лик?

                     и сердце где?